2020. december 22., kedd

Ittzés János: Hontalan Jézus, befogadott emberek



„A rókáknak van barlangjuk, és az égi madaraknak van fészkük, de az Emberfiának nincs hova fejét lehajtania.” (Mt 8,20) 

       Általában is igaz: van karácsonyi szomorúság, amely szorítóbb, reménytelenebb, mint a más napokon jelentkező. Hiszen aki karácsonykor szomorú, az kétszeresen az, mert mások olyan boldogok, békések, örvendezők. Akit karácsony estéjén szorít sarokba magányossága, akit most kínoz a friss gyász fájdalma, aki most szenved kórházi ágyán, aki most irigykedik mások otthonának békességére, azt kétszeresen gyötri a kín, kétszeresen sújtja a gyász és fájdalom, és kétszeresen marja a keserű irigység. Szívszorító statisztikai adatok tanúsítják, hogy karácsony estéjén sokan akarnak megválni keserű, magányos és megkínzott életüktől; olyanok is, akik egyébként egész jól kibírják, de a karácsonyi magány és szomorúság kettős terhe őket is összeroppantja… 

       Az idézett bibliai mondatban — akár így is mondhatjuk — Jézus karácsonyi szomorúságáról van szó. Jézus hontalan, nincs fejét hol lehajtania. Olyanná lett, mint közülünk a legkiszolgáltatottabb. Csecsemőként a világ forgatagában! Talán itt lenne az ideje, hogy annak a betlehemi éjszakának ne csak az idilli, pásztor-romantikás hangulatával tudjunk, akarjunk ünnepelni, hanem meglássuk végre karácsony szomorúságát is. Mert karácsony áldozat volt. Jézusnak, az Isten Fiának az áldozata értünk. Hogyan is tanít Pál apostol? — „nem tekintette zsákmánynak, hogy egyenlő Istennel, hanem dicsőségéről lemondott, szolgai formát vett fel…” (Fil 2,6.7). Ő, aki otthon volt a mennyben, emberré, kiszolgáltatott, szenvedő emberré, otthontalanná lett a földön. Ő, aki Isten jobbján (azaz isteni fenségében) uralkodott, az asszonytest kapuján át a világba lépett, hogy testvérünkké és Megváltónkká legyen. Azért jött, hogy fájdalmainkat hordozza, félelmeinket félje, könnyeinket sírja, halálunkat halja, és azokat legyőzve — győzelméből részt adjon nekünk, testvéreinek is. 

       És ezért benne és általa mégis van gyógyulás a karácsonyi szomorúságból! Mert akik életükben, gondolkodásukban, szívükben otthont adnak a hontalan Jézusnak, azok maguk sem lesznek többé otthontalanok, keserűek, szomorúak. 

       Miközben lázasan, költségesen és — a válság szorítását némileg enyhülni érezve — erőnket meghaladó módon tervezzük karácsonyunkat, megbódulva a lehetőségek piacától, nem marad-e ő mégis társtalan és magányos közöttünk? Nem jár-e a betlehemi Gyermek ma is hajléktalanul közöttünk az élet zajos országútján, s nem csenget-e hiába ajtóinkon? Nem azért berzenkedünk-e most is, ezeket az „ünneprontó” karácsonyi gondolatokat olvasva, mert vádol a lelkiismeretünk, és nyugtalanok vagyunk, mert éppen most küldtük tovább egy házzal? Menjen csak, ne terheljen mások gondjával, a világ bajával! Elég nagy gond nekünk a magunk karácsonyának megszervezése és kifizetése is?! Jézus ma is hontalan — ez karácsony szomorúsága. 

       Ha néhányan mégis felteszik a kérdést: hogyan is adhatnának hajlékot a hontalan Jézusnak, akkor csak azt válaszolhatom nekik: úgy, ahogy ő jött. Áldozattal, másokra figyeléssel, kevesebb önzéssel, befogadó szeretettel. Azt mondta egyszer, hogy őt szeretni csak úgy lehet, hogy törődünk a legkisebbekkel, a szenvedőkkel, a magányosokkal. Amit ő nekünk hozott, azt osztjuk meg másokkal. Így leszünk Isten békességének eszközei. S nemcsak az ünnepnapokon, hanem azok után is. 

       Boldog karácsonyt! — mondjuk sokszor az ünnep közeledtén, és azt kívánunk magunknak, szeretteinknek is. De arra gondolunk-e, hogy vajon Istennek milyen karácsonya van? S teszünk-e valamit azért, hogy most az új évezred első évtizedének végén Istennek is boldog karácsonya legyen?! 

                                                             ❊ 

       S végül, szívesen adom át azoknak a testvéreimnek, akik még nem ismerik, a neves német evangélikus lelkész, Wilhelm Löhe egy gyönyörűséges szép esti imáját, amelynek kezdő szavaiban, de lelkiszellemi hátterében is felismerhető az emmausi tanítványok Jézusmarasztaló kérése. Így hangzik az imádság: „Maradj velünk, Urunk, mert esteledik, és a nap aláhanyatlott! Maradj velünk és egész egyházaddal! Maradj velünk a nap alkonyán, az élet alkonyán, a világ alkonyán! Maradj velünk kegyelmeddel és jóságoddal, szent igéddel és szentségeddel, vigasztalásoddal és áldásoddal! Maradj velünk, ha ránk borul a szenvedés és a nyomorúság éjszakája, a kételkedés és a kísértés éjszakája, a kínos halál éjszakája! Maradj velünk és minden híveddel most és örökké!” 

       Ezzel a csendes, meditatív könyörgéssel mi is meghívhatjuk hajlékunkba, életünkbe, közösségeinkbe a feltámadott Urat, aki betlehemi Gyermekként érkezett meg egykor övéi közé. És ha alkonyi félhomályban, életünk nyugtalanító szürkületi óráin, talán éppen a mi karácsonyi szomorúságunk fájdalmas perceiben meg-megszületik szívünkben ez a mélyből fakadó, Krisztust hívó imádság, bizonyosak lehetünk abban, hogy ő kész a történetet ma is, közöttünk is, ugyanúgy folytatni, mint egykor Emmausban tette: „Bement hát, hogy velük maradjon.”


2020. december 9., szerda

Ágai Ágnes: A lét ragozása




Nem vagy. Noha voltál. 
A nincsség felfoghatatlan. 
Értelmezhetetlen. 
Csak a van-nak van jelentése. 
Voltál. Képzeletjáték, 
akár az, hogy leszel.                        
Hiányzik a valóság fedezete. 
Nem vagy. Noha voltál. 
Fantom fájdalmam van. 
Ez bizonyítja, hogy voltál. 
Ha fájni tud, az ami nincs, 
akkor, az van. 
Tehát vagy. Noha voltál. 
Csak a létezés állandó. 
A nemlét nem létezik.

Ágai Ágnes: Noktürn

Érezted már az alkonyi csend földszagát? 
A szélvészt a Csendesség partja felől? 
A szegycsont tájékán az ámbra magányt?   

Mint aki lebeg valami fölött 
bicsakló szárnyakkal, 
megindító körözéssel.   

Lent csüggedt kavargás, 
a szerkezetek roppanása, 
inkább aláhullás és tervszerűtlen, 
ám szükségszerű leeresztés.   

Amikor az ég alja elfehérül, 
és a sirályok szárnya összecsukódik. 
amikor imádságos a tenger, 
és a hullámok vakbuzgó alázattal 
mossák megfáradt lábaidat.   

most még beszélhetsz, 
még nem gyűröd össze a fogalmakat,    
még felismered magad a tükörben.   

Pontosan érzékeled a méretváltozást. 
Kisebb vagy, mint egy órával ezelőtt. 
Átrendeződsz. Hosszú, uszályos 
árnyékot hordasz.   

Figyelsz, de csak pantomimjátékot látsz. 
Ülnek, felállnak, járnak. 
Arcukon háló. Mozog a szájuk. 
Foguk zománcán villog a nevetés. 
Ők hát a világ. Körülfolynak. 
Szirtként meredsz ki közülük.   

A korsó füle a kezedbe simul. 
Mázas csupor színültig múlttal. 
A libás szatyorból egy libafej nyúlik ki. 
Bazaltkék szem. Néz mereven. 
Azt hiszi, te fogod megölni.   

Kirakod a múltat az asztalra, 
mint a kártyát. 
Pontosan tudod, mi fog történni visszafelé. 
A terítők rojtjai szálanként hullanak öledbe.  

Az órára nézel, de a mutatók elhajoltak. 
Kimégy a hajóállomásra integetni. 
Ki lehelte fényesre az éjszakát? 
Ki akasztotta le a napot az égről?   

Te tudsz valamit, amit senki más közülünk. 
Szemedben titokzatos, huncut fények gyúlnak. 
Megvilágosodtál, és a titkot 
a szekrény aljába dugtad.   

Mondd, mire jöttél rá? Súgd meg, 
írd titkosírással, hieroglifákkal, 
sifrírozható kódjelekkel! 
Mondd, hiszen már birtokon belül vagy!   

A hangod vékonyka madárhang, 
fázósan reszket tenyeremben. 
Magas ágon repdesel, 
csillagokat csipegetve.   

Keskeny fallá vékonyodsz, 
átütnek a halk zörrenések. 
Kék lámpa pislog a szemedben, 
ereidben a lét szűken mért 
cseppjei szivárognak.   

Már csak a szervek 
megtámasztott organizmusa. 
A visszavonulás hadoszlopai. 
A sereg élén a megadás hófehér zászlajával.   

Idegenül lóg rajtad a test, 
mint a tavalyelőtti ruha. 
Bőröd zizeg, mint a celofán. 
Nincs közötök egymáshoz.   

És a zónaváltás? 
A tiltott vagy engedélyezett határátlépés 
a Senki földjén veszteglő öntudattal?   

A lebegés legbelső falán 
már semmi nincs. 
Talán a minden. 
Tömör és súlyos, mint a lét. 
Nincs honnan kivonulni.   

Liláskék, püffedt fellegek. 
Szitál a csend. 
Ha pára vagy, le fogsz csapódni.

2020. december 6., vasárnap

Advent 2020

 


Advent második vasárnapja


Lukács László: Isten öröme




„ Békesség a földön…” A karácsony keresztény örömhíréből ma már talán csak ezt az egyetlen kijelentést teszi magáévá a világ. Ez is inkább vágyként, netán buzdításként hangzik, nem annyira ténymegállapításként. Legyen béke a földön: a családokban, a nagyvilágon, az erőszak különféle színterein, de legfőként a bensőnkben. Ez sem kevés, még akkor sem, ha mindössze ideig-óráig tart ez az állapot: amolyan fegyverszünet inkább, semmint igazi, külső-belső békesség. 

A mondat egésze jól ismert a Messiás születését hírül adó angyalszóból és a mise glóriájából: „Békesség a földön a jóakaratú embereknek.” A látóhatár kitágul: a békét ajándékba kapjuk, onnan felülről, a „világosság Atyjától”, ahonnan „minden jó adomány származik” (Tit 1,17). Ez az ajándék pedig nem tárgy, nem is erőszakmentes állapot, hanem személy: az újszülött Messiás, akiben az Atya örök Fia lett emberré. „Krisztus a mi békénk.” A görög eredeti szövegben azonban a jóindulat, a gondoskodó jóság nem az emberi akarat műve, hanem Istennek az embert átölelő szeretete. (Az angyalok szavát Jeromos tévesen fordította a Vulgatában. Inkább ilyesmit jelent: „békesség a földön, és Isten jósága az embereken”.) Másként: Krisztusban „megjelent köztünk üdvözítő Istenünk emberszerető jósága” (Tit 2,11). Az Újszülöttben jelent meg az Igazi Ember, akit egészen átjár Isten szeretete. 

Az év nagy részében Jézus tetteiről és tanításáról elmélkedünk, így próbáljuk követni példáját, megfogadni tanácsait, engedelmeskedni parancsainak. Úgy tekintünk rá, mintha kortársunk, embertársunk volna. Valójában pedig életének két végpontja, a születése és a halála az igazán fontos, a világunkat felforgató esemény. Ha egy újszülött egészségesen a világra jön, normális esetben együtt örül az egész család. Ez az Újszülött azonban az egész emberi család örömére születik: benne a Teremtő a Fiával ajándékozza meg az embert. Őáltala és Őbenne az Atya az egész emberiséget, egyénenként és egészében gyermekévé fogadja, és ezzel a gondoskodó szeretettel öleli magához. Az angyalokkal és a pásztorokkal együtt ezért örülhet az egész emberiség Jézus születésének. 

Az emberek öröménél is hatalmasabb Isten öröme. Örül, hogy Fia emberré lett, és megtapasztalja az embersorsot, a születéstől a halálig. Örül, hogy Fiában kivétel nélkül minden ember a gyermekévé lett, azok is, akik jóakaratúan befogadják, de azok is, akik rossz akarattal elutasítják. Boldogsága ezért lett fájdalmassá, hiszen az egész emberiséget átfogó szeretetének Fia szenvedése és halála az ára. Fiában átfogja az egész emberiséget, nemcsak az igazakat, hanem a bűnösöket is. Jézus nemcsak az emberiség örömére születik, hanem a mennyei Atya örömére is. Benne Isten egyetemes és fájdalmas jósága mindenkit magához ölel örök szeretetébe.

Forrás: vigilia.hu

Radnóti Miklós: Mivégre?

Felnőtt vagy – szólok undorodva néha, 
és nem segíthetsz rajta, lásd be végre. 
Térj vissza, – szól egy hang ilyenkor, 
csak ülj a földre és beszélj az égre. 
Nem tudsz már? – kérdi s mintha rína. 
A szék lábától, nézd csak! balra Kína 
és jobbra lóherés örök vadászmezők. 
Ó, hol vagy régi, indiáni gőg? 
nem érdekel már honnan fú a szél? – 
Az ember egyre vénül, verset ír, tanít… 
“ Csak ülj a földre és beszélj az égre.” 
S nem ül le. S nem beszél. 
Felnő és azt se tudja, hogy mivégre.

Sebestény-Jáger Orsolya: Néhány sor az időről










Mit rejt az idő? Nem tudom. 
Tölgyerdők csöndjét, mely meghasad 
 váratlanul átbukó fényben, 
és kócos rigófütty lesz a pillanat. 

Mint selyem hűvöse vándor ujjakon, 
lehetne mindez egy végtelen jelen, 
e megértett lényegét csak évek távlatából 
szemezgetem, szemezgetem. 

S a szirten, hol elcsitul a fény, 
csöndben megállunk, már nem is kérdezünk. 
Majd emlékké szelídülve távolodik 
öröklét vizén az életünk

Juhász Gyula: Anna












Én öreg bánataimról beszéltem, 
A szobában az alkony vert tanyát. 
Ő ott hordozta csodamély szemében 
A fáradt Mának minden bánatát.  

Klavírok sírnak néha úgy a csöndben, 
Muskátlis, rácsos ablakok mögött, 
Mint az én árva panaszom, amelybe 
Most szerelem és részvét költözött.  

És ekkor Anna szemeit lecsukta 
És ekkor szép lett minden, ami fáj 
S finom, fehér lett a sors durva ujja 
S mint várvavárt és derűs déli táj:  

Az üdvösség tűnt föl az esti csendben, 
De én partjára lépni elfeledtem!

Takács Zsuzsa: Hogy szinte könny szökik tőle a szívembe




Majd visszazüllök azokhoz, akik 
szeretnek, akikhez tartozom. Túl szűkre 
ette a gondolat köreit, köréd.   

Véletlen találkozás majd egy vasárnapi 
utcán. De addig rengeteg zene, 
addig friss hó e holdkráteren,   

bomlott-övű nyár és ködfoltok jönnek. 
Mintha egy kert végében történne mindez. 
Mintha egyetlen házból járnék ki-be.   

Olyan fiatal ma az arcod, ahogy a párnámon 
csaknem ájultan fekszel, 
hogy szinte könny szökik tőle a szívembe.  

2020. december 3., csütörtök

Kerényi Grácia: Péntek

Uram, segíts 
a szenvedők szöges ruháját megköszönöm 
magányosságom tarka köntösét 
a lelki prizmát 
a tapasztalást magamon, 
hogy minden ember másképp ostoroz meg 
s áldott nyomát sok kéz-ütötte sebnek 
lélekben-testben hordhatom 
köszönöm rendelésedet 
hogy csak kicsit lehessek bárkié 
és társaim sosem lehessenek 
köszönöm azt a néhány földi sorsot 
akiknek rám szüksége van 
s akiknek szépet adhatok 
köszönöm azt, hogy fáj az egyedüllét 
és mégis egyedül vagyok 
megköszönöm, hogy elvetted a hangom 
s játszol szívemmel, mely úgyis tied 
köszönöm a fájást, a vágyakat 
s az emberben való örök hitet

 „Nem kell több börtön, láger és betegség, 
kín és gyötrődés, lassú pusztulás, 
nem akarok még egyszer vért köhögni 
s éhségtől sírni, míg tűztől vörös 
az ég, a szél felénk sodorja
az égő emberhús szagát 
s sápadtan néz a hold a tar mezőre” 
– így kértelek nemrég: Uram, segíts 
tudjak szenvedni, hogyha rendelés 
még nem tudom megcsókolni a magam keresztjét 

(1948. augusztus)

2020. november 30., hétfő

Fecske Csaba: Nyárvég




a búcsúzó nyár 
ősz hajszála libben a 
lenge ökörnyál

Fecske Csaba: Ennyi volt

könnyelmű pára lassú völgy 
tovaiszkoló pillanat 
sírni kezd a magányos tölgy 
s a rakoncátlan kis patak 

csillag könyököl a hegyre 
reggeltől fél az éjszaka 
szél költözik a nevedbe 
nem tudod kihez mész haza 

a földön szétszórt lábnyomok 
égen a dagadt képű hold 
olyan szép ez hogy fájni fog 
súgja hang ne várj ennyi volt

Both Balázs: Próféta










Kenyér helyett pofon, por tömte szájam. 
Irgalom nem lakott az embereknél. 
A kakas szavától napnyugtáig 
mondtam, amire engem kiszemeltél. 
De vipera mérgét se utálják úgy itt, 
mint a prófétát, ha lángokat hirdet — 
Mit mondjak még? Hiszen láttad szolgád. 
Hát engedj. És bocsásd meg bűneinket

Both Balázs: Imádság éjfélkor

Uram csak a test szava volt, 
kenyérrel, borral éltem. 
Az érzékszervek iránytűje 
nem állt meg örök igéden. 

Ajándékaid, tucatnyi év is, 
szélbe szórt aranypor, elveszett. 
Mélységek felett szédülve, 
halál közelben se kerestelek. 

Házam vitte a szennyes árvíz, 
csontom eltört, megérdemeltem. 
Fizetséget nem remélek, csak 
égi erőteredben, 

hol a gyenge üdvén a dús 
megroppan, akár a karcsú nádszál — 
Segíts, hogy ne legyek konkoly 
ha eljössz, az aratásnál.

Szőllősi Mátyás: Ábrahám




Először nem értettem azt a hangot. 
Merev volt, idegen és szinte néma. 
Csak belül szólt, akár a csontra mért ütés, 
amely a hét réteg bőrt lazán átszakítja. 
És van, hogy tovább is hatol; reped, 
törik a tompa váz, a láb, az alkar. 

A visszhangtalan sivatag beszélt. Csak annyit 
mondott, hogy menjek és vigyem magammal. 

Fát vágtunk, közösen. Majd felpakoltunk. 
Pirkadt. Egyedül voltam ott a hanggal. 
Szokatlanul ködös reggel terült el 
a síkon, úgy ült ott, akár egy angyal. 
A fiú nem hallotta. És a szolgák 
sem értették, hogy mért vagyok feszült. 
Egy óra út után homokvihar 
terült szét mindenütt. Vörös magányban 
ültünk, fülünket, szánkat is betömve, 
amíg a rajzás el nem ült. 

Három napig tartott az út a hegyhez. 
Alig beszéltünk — nem is volt miről. 
Amíg én oltárt építettem, a fiú 
csak állt, és szinte várt, hogy megkötözzem. 
Szó nélkül a hideg kőlapra dőlt. 

A vékony csukló egyenes maradt. 
A penge is feküdt. Kivárt, akárcsak én. 
Mezítelen testéből csak az arc világított ki, 
mely csontos, mint az anyjáé, kemény 
és széles is, akárha kőből 
faragta volna ki egy ember. 
Szelíd nyugalma, mintha évszakokon át 
ívelt volna. Szeme, akár a tenger. 

Aztán ráemeltem a kést. Csukott 
szemhéjaim falán kirajzolódott, 
hogy választás nem is volt, és nem is lesz. 
Öröktől fogva vannak így a dolgok. 
Majd újra szólt, a végső mozdulat előtt. 
Nem emberi nyelv volt, melyen beszélt, de 
hangjának tónusa metszően ismerős 
könnyedséggel simított meg, akár a szél, 
akár a víz — hűvös és tiszta volt. 
Végül tüzet gyújtott a hegy mögött magának, 
hogy visszaadja, kit el sem rabolt.